La muresce.

U destine de ognune

ste’ scritte.

Ninte depe’nde da nuje

ne’la gioje,ne’ lu dulore,

ne’ lu be’lle,ne’lu brutte.

Manke la vite ke facime

e’  la nostre,

ke’dune ce  de’ na me’ne.

E allore ke’ c’importe

quant’anne amma campe’,

sime sckitte na mure’sce:

appe’ne lu sole ce ne ve’

sparisce pure ie’sse,

e arrivene pensire e malatje.

Vevime ogni jurne

L’utime mume’nte,

lasse’me tutte fore

tante nn sime nuje

ke li putime cummanne’.

Giuseppe Rinaldi